Cuentagotas

Cuánto nos perdimos
por jugar con los cuentagotas,
las almas, hechas a pedazos,
no significa que estén rotas,
en el mundo de los listos,
confundieron las palabras
y abundan los idiotas.

Cuanto nos perdimos,
por tantear lo insondable,
por marear al respetable
con embustes y disparates,
tanto lo que perdimos
y sobre todo los detalles.

El gris del rojo pasión,
lo marrón de un mundo rosa,
el negro de quererlo todo
y dejarlo en cosa.

Cuantos nos perdimos,
siguiendo la pauta, el protocolo,
en esta sociedad internauta,
tras el muro de una pantalla
lo soltamos todo,
sigue siendo el juego
del toro y el trapo
y así, domesticaron al lobo.

Tanto nos perdimos.....
pero,
¿por lo menos aprendimos?

......

Dio una vuelta completa, y no supo decir nada.

Las manos que pasearon solas
ahora se encuentran enredándose las dudas,
nudos de miel y esparto,
palmeándote el tango
de miradas desnudas.

La luz y la sombra
siguieron jugando a mezclarse,
para quien entiende los grises
para quien escucha los bises
entre papeles lisos de arrugarse.

La energía , que ni se crea ni se destruye,
se hizo a los vaivenes,
del amor al odio
de la calle al folio,
sin encontrar a sus quienes.

El tiempo va calle abajo
como muchachos tras la pelota,
y arrasó las puertas
y regaló horas muertas
para la imaginación en bancarrota.

La calle cumplió con lo pactado
y se olvidó de nosotros
sumida en supuestos deberes,
otra historia que espera
que interpreten sus papeles.

Dio una vuelta completa,
y no supo decir nada,
pero no todo es hablar,
si escuchas el repicar
de tanta comunicación encriptada.

Despiertos

Creo que te vi ayer paseando por los tejados,

mirando lejos,

con el olfato del canino,

si a ti,

en harapos,

pisando fuerte este suelo resbaladizo,

cantando al calor de lo humano,

bailando con las chimeneas el tango de los lunáticos,

haciendo saltos acrobáticos entre las canalejas del destino.

Recuerdo tu silueta en el contraluz nocturno

recuerdo ese brillo que se me antoja divino

el de los que aún ven esperanza

en aquella luz encendida en algún bloque de vecinos,

disfrutando del camino,

te vi reír y llorar todo al mismo tiempo

como lo hacen los que saben

que no tiene signo el sentimiento,

ahí te vi dudando,

si eran negras nubes lo que nos traía el viento,

o mas bien el agua brava que necesita este desierto,

creo que ahí estabas y te ofrecí las manos

y lo único seguro es que estábamos despiertos

......

Los temas llegan solos, las musas son baratas,
escribir es como plantar, recoger abono para hacerlo florecer,
sacar de tanto odio y egoismo que las calles supuran a granel
un caramelo en papel, agrio dulce, que prefieres,
tú que confundes las pieles con las mieles.

Y agüita fresca, reirnos de nosotros mismos
conocernos, diminutos y perecederos,
sociables y llenos de instintos,
que inteligentemente confundieron
esos que no quisieron
que imaginaramos un mundo distinto.

El odio y la ternura, la sonrisa y la lágrima,
se dan cita en cada página, en cada ánima,
latidos de tinta de dentro hacia fuera
que vaya a donde quiera
y si puede, que salpique tu lámina.

......

Tu que buscas certezas en mis textos

has de saber que mi cabeza es un cuarto revuelto,

hay mucha experiencia pero no se dónde la he puesto,

si acaso muestro dudas y por supuesto el descontento,

el temor a las cerraduras de bombín tuerto,

el rechazo a la escultura social, 

al lento moldeado que te deja maniatado a la lógica del tanto por ciento,

al legado de los que con ímpetu de innovar,

escribieron el mismo cuento.

.........

Que redoblen las ventanas, que me arrase la cara

Esta vendaval sin madre que quien lo enganchara

Y marchar lejos, sin primas, reflejos ni reloj

Estos ojos que quieren ver mundo

Y se sienten extranjeros na mas salir de la habitación

Suspendido , pero en el aire,

Sumido en el crujir de ramas

Y revolver el mundo

Como se deshacen las camas

.....

Un domingo distinto,
después de un sábado cansado,
arrastrándome cual gusano
entre las grietas del pasado,
a día de hoy a parte de ínfimo es pesado,
poner todo en orden,
resolverme los dolores
para que no desborden en tanto papel mojado,
si el latido es el sentido,
yo lo tengo tocado,
así que me preocuparé de rimar conmigo
y quitar el cartel de cerrado.