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Ya me fijé en aquellos acantilados,
las curvas sinuosas,
ya sé del brillo del maquillaje,
el temblor nervioso del instinto básico,
y no, no me interesa el espejo trucado,
el pacto con el diablo,
el baile de tópicos y etiquetas,
me intrigan, los ojos a colores,
las sonrisas que casi asustan,
las verdades, las tintas enteras,
la ropa y los jirones de quienes
conocen las peleas,externas e internas,
la concentración de luz en las pequeñas
cosas, sensaciones, el pulso desconocido
de dónde nacen las canciones.

....

Sabemos comprimir una sensación,

echarle el lazo y anudarla,

sabemos re-leer y encontrar del archivo la esperanza,

sin embargo nos cuesta improvisar,

coger la melena y soltarla,

cortarla,

que arda,

que se empape,

que se llene de barro y abrazos,

de vientos y faldas,

de amores,

de horrores y temblores de espalda,

no se si son los calores o esta mente que no aparca,

pero por si la ocasión la pintan calva,

yo rebusco en los cajones con la calma de los caracoles de mi barba.

Rabia

Si, siento rabia, por la sonrisa de los injustos,
por la felicidad de los que sólo tienen palabras
y las utilizan para manejar,
cálculos y un arma bajo la chaqueta
para cuando llega el momento de actuar,
siento rabia por sentirme engañado,
por presuponer bondad a tanto malcriado
que la vida aún no pudo castigar,
o aquellos que recibieron un palo,
y se lo quedaron para recordar,
no aprendieron la lección y se dieron por enterados
y en vez de apoyarse lo usan para golpear,
siento rabia y el dolor de perder mi mano
tanto o más de lo que la regalo
cuando a éstos pretendo ayudar.

Cuentagotas

Cuánto nos perdimos
por jugar con los cuentagotas,
las almas, hechas a pedazos,
no significa que estén rotas,
en el mundo de los listos,
confundieron las palabras
y abundan los idiotas.

Cuanto nos perdimos,
por tantear lo insondable,
por marear al respetable
con embustes y disparates,
tanto lo que perdimos
y sobre todo los detalles.

El gris del rojo pasión,
lo marrón de un mundo rosa,
el negro de quererlo todo
y dejarlo en cosa.

Cuantos nos perdimos,
siguiendo la pauta, el protocolo,
en esta sociedad internauta,
tras el muro de una pantalla
lo soltamos todo,
sigue siendo el juego
del toro y el trapo
y así, domesticaron al lobo.

Tanto nos perdimos.....
pero,
¿por lo menos aprendimos?

......

Dio una vuelta completa, y no supo decir nada.

Las manos que pasearon solas
ahora se encuentran enredándose las dudas,
nudos de miel y esparto,
palmeándote el tango
de miradas desnudas.

La luz y la sombra
siguieron jugando a mezclarse,
para quien entiende los grises
para quien escucha los bises
entre papeles lisos de arrugarse.

La energía , que ni se crea ni se destruye,
se hizo a los vaivenes,
del amor al odio
de la calle al folio,
sin encontrar a sus quienes.

El tiempo va calle abajo
como muchachos tras la pelota,
y arrasó las puertas
y regaló horas muertas
para la imaginación en bancarrota.

La calle cumplió con lo pactado
y se olvidó de nosotros
sumida en supuestos deberes,
otra historia que espera
que interpreten sus papeles.

Dio una vuelta completa,
y no supo decir nada,
pero no todo es hablar,
si escuchas el repicar
de tanta comunicación encriptada.

Despiertos

Creo que te vi ayer paseando por los tejados,

mirando lejos,

con el olfato del canino,

si a ti,

en harapos,

pisando fuerte este suelo resbaladizo,

cantando al calor de lo humano,

bailando con las chimeneas el tango de los lunáticos,

haciendo saltos acrobáticos entre las canalejas del destino.

Recuerdo tu silueta en el contraluz nocturno

recuerdo ese brillo que se me antoja divino

el de los que aún ven esperanza

en aquella luz encendida en algún bloque de vecinos,

disfrutando del camino,

te vi reír y llorar todo al mismo tiempo

como lo hacen los que saben

que no tiene signo el sentimiento,

ahí te vi dudando,

si eran negras nubes lo que nos traía el viento,

o mas bien el agua brava que necesita este desierto,

creo que ahí estabas y te ofrecí las manos

y lo único seguro es que estábamos despiertos

......

Los temas llegan solos, las musas son baratas,
escribir es como plantar, recoger abono para hacerlo florecer,
sacar de tanto odio y egoismo que las calles supuran a granel
un caramelo en papel, agrio dulce, que prefieres,
tú que confundes las pieles con las mieles.

Y agüita fresca, reirnos de nosotros mismos
conocernos, diminutos y perecederos,
sociables y llenos de instintos,
que inteligentemente confundieron
esos que no quisieron
que imaginaramos un mundo distinto.

El odio y la ternura, la sonrisa y la lágrima,
se dan cita en cada página, en cada ánima,
latidos de tinta de dentro hacia fuera
que vaya a donde quiera
y si puede, que salpique tu lámina.